Piste infinite di neve distruggono il nostro canale di sfogo. Come bestie feroci distruggiamo l'opera dell'inifnito. Cristalli esplodono nelle nostre giovani menti..mentre implodiamo in noi stessi, lontani dai nostri ricordi, fuggiamo dalle nostre paure dietro a sguardi mortali..lanciamo i nostri sogni in enormi piste da ballo dove diavoli lontani scommettono su chi cadrà prima al suolo.
Eccezionali colori tropicali riempono le città ormai grigie dall'inquinamento, un basso troppo forte per le nostre orecchie sembra seguire il nostro coraggioso suicidio assistito. Invecchiare è brutto ma l'alternativa è anche peggio. Scappiamo dalla morte su nuvole che non esistono, creiamo sfondi all'innocenza di alternativi infiniti. Siamo i predatori dei sogni. Nel deserto creiamo la verità..mentre un topo morto gioca a tennis con la nostra coscienza...ci trasportiamo nei luoghi remoti..dove rinchiudiamo le nostre vergogne..Pollokiani schizzi di verginità nascoste..gridiamo alla politica e alle lobby mentre rinchiudiamo i nostri piccoli corpi nelle loro enormi tasche così comode e accoglienti...
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